Este natal quero que seja diferente, como todos os demais.
Sem grandes confusões, cheio de momentos e pessoas especiais.
Com a azáfama em família, com aqueles que nos querem bem
E sempre com mesa farta, que alimentaria pelo menos cem!

Que não faltem as prendinhas, as gargalhadas e o copo cheio
Com conversas bem acesas e muitas brincadeiras pelo meio
Que seja farto em afetos, em carinhos e emoções
Pois é isso que mais queremos, encher os nossos corações.

E que tu estejas connosco, com o teu sorriso que contagia
E que do céu nos visites, neste dia de alegria.
Tens o lugar no sofá e o prato na mesa, vem cá ter!
Feliz natal, Vó Carlota , dos netos que nunca te vão esquecer.

Agora inacessível aos alunos, quem não se recorda deste recanto do nosso Ciclo? Certamente cada uma de vós terá a sua experiência mais ou menos positiva deste lugar nas costas da instituição escolar e de frente para a nossa serra...

O lugar junto à piscina, pouso de grupos de fumadores precoces, que entre dois ataques convulsos de tosse, sentiam pertencer a um grupo, numa idade em que o pertencer a algo é a mais importante forma de socialização existente.

Havia também os inveterados da música pesada, numa altura em que o conhecimento musical era mais concentrado nas mesmas bandas, em que os primeiros atos de rebeldia capilar, na formação daquelas que seriam as grandes marufas do "heavy metal" portalegrense se começavam a desenhar e desgrenhar.

Havia ainda os jogadores do apanha, que faziam de todos os intervalos um contínuo jogo de corrida e pegada de colegas com quem se tinha mais ou menos afinidade, ou até aquele carinho por aquele rapaz ou rapariga, pelo/a qual se sentia algo, mas não se conseguia explicar o quê; aquele misto de "acho que te quer tocar e agarrar" e " tu és do outro género, que faço eu atrás de ti?". Ah, a doce melancolia da confusão pré-adolescente embrenhada num corre corre de dez minutos de cada vez...

E depois havia alguns como eu. Que gostavam daquela calmaria desgovernada. Que ansiavam pela vista apaziguante da serra, dentro daquele aquário sem água, onde o som de vida a latejar parecia chegar com menos intensidade, mas sem nunca nos deixar esquecer que, ao subirmos as escadas da piscina, lá estava toda a vida que só uma escola cheia de almas que exprimem vida sabem transmitir.

Na Portagem chegou o outono. Árvores carpideiras de folhas secas de sol e vento soprados do topo do castelo, choram o verão que já se foi, onde relembram, despidas, os dias fogosos de calor humano a banhos.
No musgo verde vivo que cobre a velha ponte romana, que oculta séculos de passagens, no cimo de fraturas de quem suporta o calcorreio incessante das voltas dos fins de semana, do “hermano” barulhento e franco que fala todas as palavras do seu léxico em cada tirada, ou do portalegrense que desenferruja o seu carro, companheiro de duas décadas, conduzindo devagar, como o tempo se esguia até ao anoitecer.
A tranquilidade da água. Espelho cristalino da alma, que reflete o que somos e que nos faz esquecer um pouco a interioridade que nos castiga, fazendo lembrar um qualquer "resort" à beira-mar de país tropical. Mas não é. É melhor. Mas está frio. O ruído da água que pula após salto animado da ponte é agora substituído pela quase ausência de som. O regato que corre sem parar, de água gélida e limpa tranquiliza o seu visitante.
A Portagem é isto e muito mais. É realmente uma terra de transição, de mudança, de investimento seguro nos seus recursos naturais, agradando a quem a visita e a quem a preserva.
Na Portagem chegou o outono, ansiando por mais um verão.
Mas eu gosto assim.