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Há Em Nós Qualquer Coisa

Vidas de 400 palavras.

Há Em Nós Qualquer Coisa

Vidas de 400 palavras.

Brinquem com brincadeiras e depois diguem que se aleijem-se.

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Sextas feiras de verão. O calor pedia uma ida à Municipal, mas não havia papel para o autobruto e a gente morava detrás dos calhaus, era sempre a subir... Zoda-se, zaralho! Apetecia tanto molhar o maço... E se combinássemos ir bater uma pelada e depois íamos tirar o surro? A malta do Largo de certeza que alinha. Quando dizem que aparecem, não falham. Há para aí outras ruas que é só uerouero, combinam as coisas mas depois dão falta de comparência.

As equipas estão desequilibradas. Não faz mal. Chuto já daqui? Bora! Ui... Poste. Ia fondo mas não sendo. Caraças, a pelada está agressiva; há ali dois da outra equipa só querem é fuerada. Não jogam nada, mas só sabem é dar pau! Eles que se metam comigo, levam logo um banano.

Pés descalços. Há quem tenha um andar novo, por causa das bolhas arrebentadas. Não sei se o cloro não vai fazer arder e o chão da Municipal também não ajuda. Até borras-te até à toalha, é só labaredas de fogo naquele piso! A ver se consigo entrar sem pagar, mas acho que já não passo por doze anos. Faz-se o choradinho e pode ser que dê. Gaiatos de má raça, entrem lá todos, lá diz o antipático senhor que nos deixa entrar. Apontam-se as entradas na barra do gelo! Alguém há de pagar!

Pouco havia de melhor do que saltar da segunda prancha, gritar que nem umas cachopas histéricas e impar até chegar à toalha. Chupa, está um briol cá fora! Lá dentro é que se está bem. Bato agora aqui uma sorna até secar...

Abro um dos olhos e já vejo aquele zaranza do meu amigo a subir à terceira prancha. Isto eu tenho que ver... Aqui não vejo bem, estou atrás da baliza. Ah! Só miúfa! Desceu logo que viu o Zé das Bombas a subir. Vai ser o mais gozado até à morte!

A caminho de casa, dá para beber uma granada na Tasca do Velho. Porra, soube bem molhar o bico. Hoje deve ser dia de zamboga. Eu estou batido às escuras: vamos ao Cricket ou à Mouraria tirar o picpic. Só a ver se não me metem beriberi no prato.

A malta gosta de brincar. Aquela já está cheia de ventania no focinho. Alguns estão lá fora a fumar uma talisca. Deve ser dia de me dizerem que bela chiba tinha e da boca saber a papel de jornal. Não faz mal. Amanhã é dia de bola outra vez. A malta já está em Marte. Mas a gazula passa depressa. Amanhã é com a Rua 16 e eles têm lá gajos bons de bola. Quem trabalha, vence! Entramos já rijo na primeira bola para verem que não vimos para engonhar. Brinquem com brincadeiras e depois diguem que se aleijem-se.

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